L U G A R E S: I, II ...

Donde los filósofos sólo dejan desasosiego en la incertidumbre de sus preguntas sin respuesta, el poeta lo alivia escudriñando el alma.
¿Quién no ha padecido en algún momento de su vida esa enfermedad que no tiene cura?... esa locura de querer ser poeta...; a veces tengo brotes de esa dolencia.







I. PAUSA VITAL

Jugando a velarse
entre nubarrones,
el sol ha pintado
de gris el paisaje
y de frío el aire.

Tras los ventanales,
lluvia de invierno
agujerea el mar;
en el cristal impresos
reflejos de amistad.

Voz cadenciosa
en cada gota;
principio y fin:
vapor condensado
que retorna.

Por siempre mar,
eterno en la niñez
y también después;
por siempre inmutable:
faro al que regresas.

Resquicios de nubes,
claridad de vida;
el sol en su huida
primero brillante
luego se degrada
entre añil y lila.

A mi amigo José Botos, envidiándole la suerte de poseer un trozo de cielo

FranciscoMolinaGómez
(Desde el restaurante "Botos". Almuñécar. Granada. Enero 2010)









II. A CONTRALUZ

Cadencia de lluvia en la ventana,
remembranzas de otro tiempo
muy de mañana en la plaza
en el que el aire era silencio.

Cuatro sueños de madrugada
se pierden entre los puestos,
escudriñando tras el cristal
de las flores sus encantos.

Arrullos, revoloteo de palomas
posándose en cortos vuelos
de los gigantes en sus cabezas
con mensajes escatológicos.

Gigantes de recia piedra,
eternamente encorvados,
vuelan la pila llena de agua
arriba de los enlosados.

Lluvia vomitan de sus bocas
que surten todos a uno,
y yerguen sobre sus espaldas
de la mitología a Neptuno.

A Teresa: Gracias por ser compañera de viaje

FranciscoMolinaGómez
(Desde plaza de Bibarrambla. Granada. Enero 2010)