EL TÓTEM DE LA MANADA

Dice la vieja cartilla de lobatos:
El tótem es el símbolo que le da un sentido de pertenencia a la manada...
El tótem es único, un símbolo de identidad que acompaña a los lobatos en sus actividades...
El tótem es una representación viva del honor y tradiciones de la manada...
El tótem no debe faltar nunca en las reuniones de manada y en las ceremonias...
El tótem sirve para diferenciarse de las otras manadas...

... y lo que empezó siendo un juego fue derivando, para algunos, en doctrina y en cerrazón de pensamiento de grupo que les llevó a la intransigencia: necesidad de imponer su ideología a los demás... y ahora no sólo profesaban odio a lo diferente sino que exhibían con orgullo aquel rencor que incluso habían transmitido a las anteriores nobles mascotas --el lobo y el águila-- que de esta forma lucían ahora con fiereza en la tela de los estandartes.








Fulgencio de la Calle es Mía, era el guardián del tótem de su manada y lo exhibía muy orgulloso en un rincón del despacho que, como alto ejecutivo de inversiones en bolsa, ocupaba en un conocido y admirado edificio tecnológico a cuya privilegiada situación le había aupado el supremo Jefe Azul de la Manada en un gesto de agradecimiento por los serviles servicios prestados a la causa azul. Constantemente lo miraba intentando inspirarse en aquel emblema: la guía de todos los actos de su vida, su particular talismán en los momentos bajos. Lo contemplaba largamente extasiado de su poder; y allí resguardado en el rincón del despacho que ocupaba en una de las plantas nobles del acristalado rascacielos --cerca de su mesa para no dejar de percibir sus fascinantes buenas vibraciones-- se alzaba sobre delgado mástil el banderín de fondo azul con la figura de una cabeza de águila en mancha negra. Lo amaba, lo adoraba, hasta el punto de que en varias ocasione había proclamado su alabanza en clave lírica; versos que después adaptó a la letra de su himno: "El Gran Águila", cuya interpretación en convocatoria previamente anunciada, presidía el inicio de las habituales reuniones de toda la manada azul, sus seguidores: "El Gran Águila nos guía, somos los mejores; ya viene el águila, ya viene el águila, ya viene el águila, ya está aquí..."; el gran clamor se podía oír allende los confines de la gran manzana, el centro económico de la ciudad.

A Armando Guerra de Rojo, su antónimo, también alto ejecutivo aupado por el supremo Jefe Rojo de Manada en pago a rastreros servicios, no le gustaba ocupar el despacho inmediatamente inferior, por aquello de que le pisara, aunque sólo fuera simbólicamente, Fulgencio el jefe de la manada rival; su peor enemigo. Como jefe de la otra manada poseía también en su cubil el tótem de ésta: un banderín de fondo rojo con figura de cabeza lobo aullando al que en el dibujo se le había ausentado los matices de color del pelo del animal a favor de una amenazante silueta negra. Como no podía ser menos que su contrincante la manada roja también tenía su himno: "El Gran Lobo", cuya letra y música para gloria de la mesnada la había compuesto un "intelectual": reconocido cantautor cuyo glorioso nombre colgaba en cinta del banderín junto al de un furibundo secular y otra fauna del vademécum rojo: los anti... anti esto... anti lo otro...; y de la que se vanagloriaban su seguidores a la llamada de Armando para círculo de reunión, cantando voz en grito, y así acallar los cánticos de sus rivales: "El Gran Lobo nos alumbra, somos invencibles; ¡aúúúh!, ¡aúúúh!, ¡aúúúh!, el lobo aulla aquí...", al tiempo que los lobeznos --iniciados simpatizantes sin oficio en su primera reunión de manada-- hacían su juramento: ¡Obedeceremos ciegamente al Gran Lobo!, dando todos un pequeño salto hacia delante, quedando en cuclillas sobre las puntas de los pies, separando las rodillas, manteniendo la cabeza levantada, los brazos entre las piernas y apoyando la yema de los dedos índice y medio contra el suelo, con los dedos separados. En esta postura de sumisión animal repetían: ¡Obedeceremos ciegamente al Gran Lobo!, para luego saltar todos poniéndose de pié, levantando los puños cerrados de ambas manos a los lados de la cabeza, para desplegar, más tarde, los mismos dedos referidos, simulando las dos orejas del lobo. Al final el jefe de manada Armando saludaba a los nuevos lobatos y les felicitaba por su incorporación a la manada, al tiempo que les regalaba el libro de oro de caza: "El camino del lobo". A partir de entonces ya podrían ir de cacería: ¡¡Muerte al Gran Águila!!

¡¡Muerte al Gran Lobo!!, se oía en el piso de arriba a los aguiluchos ya convertidos en águilas mientras saludaban al jefe de manada Fulgencio al que juraban fidelidad ciega, desplegando los brazos rectos--abiertas las manos al frente--, luego girándolos a los lados simulaban un poderoso planeamiento en el aire; después de que éste le diera la bienvenida al nido: Pronto iremos de caza y sorprenderemos al lobo en su guarida. La gran batalla se mascaba en el ambiente del edificio; es de lo único que se hablaba en los vestíbulos, en los ascensores, en los despachos... con cierto temor de la mayoría silenciosa: clase laboriosa del edificio a las que las dos manadas ignoraban salvo las ocasiones en las que su abnegada y profesional labor les sirviera de trampolín para seguir aupándose sus miembros a los puestos de poder y a los nombramientos directivos de aquella empresa multinacional, especialista en burbujas especulativas de inversión: un gran negocio de pingües beneficios para directivos y altos ejecutivos.

Pronto se tocó a rebato: Convocatoria del Consejo Asesor, en la que bajo la dirección del presidente de la empresa que representaba a los accionistas, dando la palabra a los representantes de los Grandes Señores Azul y Rojo y al más insignificante de la mayoría silenciosa --por aquello de guardar las formas-- se trazaban las directrices futuras de la empresa. En el aire de la convocatoria de la reunión se mascaba la presión de los Grandes Señores, que no olvidemos de una u otra forma con este o aquel matiz gobiernan --o mejor desgobiernan-- el mundo.

Fulgencio despegó de la base donde se clavaba el banderín azul con la cabeza del águila y lo alzó con orgullo delante de su manada reunida de urgencia en su despacho, como pendón que anunciara día de caza, y del que colgaran cintas y cintas de colores con los nombres de "ilustres bienhechores" de la manada entre los que descollaba un impostado obispo y otra tropa del vademécum azul, los pro... pro esto... pro lo otro..., peregrinando en procesión por pasillos y escaleras hasta la sala de juntas generales, mientras cantaban voz en grito su himno: "... ya viene el águila, ya está aquí...", organizándose un guirigai de cánticos, insultos e improperios cuando en el piso de abajo se encontraron con la otra manada que presidía Armando al que le temblaba el pulso de emoción alzando su banderín rojo con la figura del lobo el que agitaba en el aire al tiempo que sus seguidores voceaban su himno "... aúúúh, el lobo aulla aquí...". Así hicieron su entrada ambas mesnadas a la sala en donde les esperaba, ya aposentados al centro de la mesa, a un lado el presidente y los representantes de los accionistas y enfrente de estos la exigua mayoría silenciosa, dejando libres los extremos del alargado tablero: el fondo norte que ocuparon con notorio ruido Armando y su manada roja, y al otro lado, y con no menos revuelo Fulgencio y su manada azul en el fondo sur, sin darse tregua en la ofensas y calumnias, teniendo el presidente, repetidamente, que llamar al orden a ambos jefes.

Aquello más que una civilizada reunión para estudiar y consensuar la viabilidad de las propuestas de mejora de los negocios de la empresa derivó en una sucesión de pateos, reprobaciones, golpes en la mesa... de los dos extremos antagónicos, forzando los unos imponer sus criterios a los otros, poniéndose de acuerdo ambos sólo en un punto: la deriva de aquel cenáculo en una cruenta batalla, la que comprobando inevitable las partes no implicadas abandonaron precipitadamente la sala de juntas donde ya sólo se oían los aterradores gritos de los cachorros de ambas manadas que subidos a la mesa gritaban: ¡¡¡Muerte al Gran Lobo!!!... ¡¡¡Muerte al Gran Águila!!!, mientras arremetían con violencia unos contra otros. Como no podía ser de otra manera Armando y Fulgencio se enfrentaron a golpes con los palos de los banderines, intentando cada uno apoderarse del tótem del otro, en una lucha feroz, sin cuartel, sacando de dentro todo el odio que se profesaban --por momentos era el Gran Águila el que despedazaba con sus poderosas garras y su enorme pico la cabeza del lobo... para en otros ser el Gran Lobo el que clavaba sus poderosos dientes en el cuello del Águila-- hasta caer ambos desfallecidos entre los estertores del dolor de las heridas.

Cuando cesaron los ruidos y calló el último grito y entraron en la sala de juntas las primeras asistencias que avacuaron a todos con heridas de consideración, el presidente comprobó con horror cual tenebroso es el odio que hasta se propaga a los objetos: de ambos banderines se habían escapado sus protagonistas, yaciendo el lobo al lado del cuerpo del águila en un gran charco de sangre --las fuerzas del mal también tienen poderes y pueden hacer que se produzcan tétricos sucesos sorprendentes--. Debido al gran revuelo mediático que los graves sucesos habían producido en la opinión pública, y para evitar que el escándalo salpicara más arriba, todos los componentes de las dos manadas fueron despedidos y sus emblemas quemados hasta desaparecer.

El tiempo que siguió a la feroz batalla, en el que la mayoría silenciosa sin adscripción a color específico alguno se hizo oír, fue un tiempo de paz, de prosperidad para la empresa, de consensos... en la esperanza y confianza de que se difuminaran para siempre aquellos dos colores en un degradado violeta hasta desaparecer, hasta no quedar testimonio de los que niegan el resto del espectro físico que produce la reflexión de la luz natural sobre los objetos... muchos colores... irisaciones de mezclas de colores entre ellos...; vanos deseos pues vinieron otra vez tiempos de radicales disensos, de lucha otra vez por apropiarse del pensamiento de los otros que disentían, de apoderarse con la fuerza, la mentira y el engaño de la voluntad ajena... y así las maliciosas y conspirativas fuerzas que concentraban los ilimitados poderes de los Grandes Señores Azul y Rojo consiguieron "restablecer el orden" en el edificio. Obligaron al presidente a que se nombraran nuevos jefes de manada que por supuesto entraron triunfantes al gran hall del rascacielos con sus jóvenes mesnadas, ante el estupor en las miradas de la mayoría silenciosa que les observaban temerosos su llegada, pues en los tótems que portaban de reconocidos colores y simbología de animales había un pequeño detalle que los diferenciaba de los anteriores: en lo alto de los estandartes, donde colgaban los banderines rojo y azul, con la figura del lobo aullando y del águila en acecho, respectivamente, lucían brillantes a la luz de los potentes focos del vestíbulo, y clavados al final de los mástiles: afilados estiletes de fino acero toledano.

¡¡¡Úúúúúúfffffff!!!, qué miedo.



FranciscoMolinaGómez
(A esos lobeznos y aguiluchos que por no haber vivido tanto se creen que el mundo es una agrupación de scout con divertidos símbolos: cuán peligrosas son muchas veces esas llamadas; esos gritos de "manada" y esos estandartes)

ALLÍ DONDE LO INERTE SOBREPASÓ AL SER

Recién llegado intentaba hallar algún compañero..., había mucha gente pero nadie conocido, sólo el lugar... y un montón de fotos expuestas en unos caballetes de madera...

El día dieciocho de septiembre de dos mil cuatro, a las cinco de la tarde (hora de duelo lorquiano), en mi primer reencuentro oficial con el pasado se me reabrieron las antiguas heridas que creía ya cicatrizadas, aprisionado por los mismos muros de antaño, esta vez con claros indicios de abandono. Casi nadie me reconoció. Casi nadie me esperaba. Ese día dije definitivamente adiós al tiempo real que me vinculó a aquél lugar, trasladándolo, quizás por un mecanismo de defensa, al terreno de la creación literaria; un alegato a la verdad de una afrenta cuya triste historia he comenzado a escribir.
Porqué empezar escribiendo sobre un lugar. ¿Es eso importante? Un lugar puede ser sólo un recuerdo borroso en la memoria; ¿pero en qué memoria?, quizás en la del alma, si ésta acaso la tuviera. ¿Porqué evocamos su realidad con imágenes que se pierden en el mundo de los sueños?. Quizás habría que comenzar escribiendo sobre el universo que encierran esas palabras: memoria, imágenes, sueños; pero ¿dónde queda el testimonio de los sentidos? Porqué no escribir acerca de un lugar atemporal del que sólo quedan las emociones y los sentimientos, experiencias que no tienen tiempo.
Porqué no comenzar simplemente describiendo un lugar desde lo vivido, desde lo sentido...; desde el corazón. Confieso que llevo un lugar en mi corazón, a mi pesar... donde la deformidad de lo inerte sobrepasó a la inmensidad del ser







En los confines de Armilla --muy cerca de la ciudad de Granada--, donde el llano se hace campiña en suave ascensión de irregulares huertos hasta la escarpada sierra, en el límite con los Ogíjares, me conjuré con otros antiguos compañeros del orfanato cuando declinaba el verano de dos mil cuatro para exorcizar nuestros propios demonios que aún deambulaban por entre los viejos muros, ahora con claros signos de desidia. Había sido convocado por una inédita Asociación en la que se habían constituido un grupo de antiguos compañeros de orfanato. Las reflexiones de la experiencia vivida aquella jornada avivaron mi pluma hacia el género epistolar. Transcribo la carta fechada el catorce de octubre de dos mil cuatro y enviada a la que en aquel momento era la presidenta de la asociación.

"Estimada Elena, Presidenta de la Asociación de Acogidos del Niño Jesús:

Me presentaré diciendo que soy un acogido, como nos habéis definido desde la asociación de la que eres presidenta, si bien yo me considero un interno del que fuera primero hospicio, después orfanato y por último hogar infantil del Niño Jesús.

El pasado dieciocho de septiembre, con motivo del reencuentro de antiguos internos, al que fui invitado desde esa asociación (lo que agradezco), se me abrieron de nuevo viejas heridas que estaban ya cicatrizadas. Reencuentro por primera vez al que acudí con ansiedad, ilusión y, como no, sobre todo con anhelante curiosidad en las preguntas: ¿Qué emociones brotarán al estar en el mismo lugar donde pasé tantos años... ¿a quién de mis antiguos compañeros iba a ver?... ¿qué aspecto tendrán? ya que a muchos no los veo desde hace más de treinta años... ¿qué monjas irán?... ¿en que estado físico y mental me las voy a encontrar? La realidad fue menos expectante que mi imaginación ya que de entrada me hallé en un sitio relativamente extraño del que han desaparecido los patios de juego de mi infancia y adolescencia. Ya no identificaba los árboles --¿dónde estaban ahora aquellas moreras y acacias que poblaban todo el recinto?--, muchos de ellos grandes ejemplares que no merecieron la tala. Resultaba raro no ver la lámina de agua en el estanque de la patera, el que aparecía raramente cubierto de tierra y plantas...

Sensación que se agudizó cuando, en el transcurso del acto, trataba en vano que mis antiguas tutoras legales (mis monjas) me reconocieran; baldío esfuerzo en mentes saturadas de recuerdos, definitivamente cansadas por efecto del transcurso inexorable del tiempo. Era una cosa extraña: como si al retornar a tu casa --a tu hogar de siempre-- después de un largo viaje, tus padres no te reconocieran. Para colmo de rarezas, cuando de sopetón me encontré con toda aquella masa humana el sistema operativo de mi memoria me daba continuamente "error" pues no reconocía a nadie. Quizás mis "archivos" estaban incompletos. Han sido tantas generaciones, tantos niños, tantos años, tanto tiempo, después, sin vernos que, probablemente, había saturado mi "tarjeta gráfica" e irremediablemente tenía que actualizarla. Pero no acaba ahí la cosa ya que de entre aquella marea humana los compañeros que encontré de mi generación y que nos pudimos identificar, reconocer y abrazar se podían contar con los dedos de ambas manos. Mis expectativas por los suelos.

Me sumergí en todos los corrillos buscando inútilmente más testigos de mi pasado, de mi tiempo...; sólo frustración. Busqué reconocerme y reconocerlos en las exposiciones de fotos. En aquel desorden hallé sólo las mismas caras repetidas..., me aparté de aquellas visiones y busqué el consuelo en los reconocidos aunque algunos eran --o éramos-- difíciles de identificar debido a la avanzada alopecia. Teníamos urgencia de aprovechar cada segundo de aquel momento; posiblemente los últimos que hayamos estado juntos. Tengo que reconocer que reencontrarme con ellos fue muy gratificante; algunos arrojaron de nuevo luz sobre mi memoria, sobre nuestra experiencia de vida colectiva, y hablamos de todo: de lo bueno y de lo malo vivido; de lo próximo compartido y de lo lejano acontecido; de lo escasamente sublime y de lo mayormente mísero de aquel lugar... y en ese debate quedé emplazado con alguno, cuando como protagonistas por ser testigos nos erijamos en autores-creadores del relato de aquel tiempo. Es nuestro deber y obligación preservar el testimonio de aquella historia; de nuestra historia.

Excusa mi atrevimiento por enviarte esta misiva ya que no pertenezco a la asociación, pues lo hago desde el más estricto respeto a las personas que habéis materializado la idea, y al proyecto que habéis puesto en marcha. Mi paso por la universidad de la vida ha marcado mucho mi vocación de ser independiente y la creencia de que cualquier organización debe nacer desde la reflexión y el debate interno. Con ello quiero decir que no entiendas esta carta como crítica al proyecto, sino como mero apunte; reflexión de unos aconteceres que han hecho rebrotar en mí lejanos recuerdos. Y es así, porque no perteneciendo a ningún partido, organización ni idea impuesta desde fuera, sólo soy un espectador de lo que acontece, y como tal me he dirigido a ti. Si algo puedo aportar desde mi voluntaria situación, como alguien que observa desde la barrera, te diré que he apreciado en la dirección de la asociación actitudes personalistas en las formas, centrando la carga emotiva de los actos de aquel día en los que fueron los regidores y dejando fuera al auténtico protagonista: los que fuimos internos; la razón de aquella convocatoria.

Eché de menos que monjas y empleados estuvieran mezclados entre nosotros en animada charla, en un intento de arrojar un poco de luz a su memoria y arrebatarles aunque fuera una sonrisa, un fugaz segundo de reconocimiento a su labor por nuestra parte, e incluso un efímero segundo de perdón por la suya. En cambio en aquella oficialidad y solemnidad del acto, del momento homenaje, del estrado que nos separaba... no pude evitar reconocer cierta indeseable simetría con las otroras rancias representaciones en el salón de actos con las que "agradecíamos su dedicación" a superioras y administradores de turno. En la generosidad y nobleza que venimos demostrando todos los que hemos pasado por allí --¡¡¡pese a lo pasado!!!-- no pongo ningún reparo a los actos de homenaje a las monjas y empleados, sobre todo porque con el transcurso del tiempo han tenido en el pecado la penitencia: porque si bien no se prodigaron en gestos de reflexión, de pedir perdón (hubo mucha infamia entre aquellas paredes), el tiempo --o los tiempos-- les pasó factura. Siempre pienso lo difícil que les resultaría, después, adaptarse a los nuevos momentos; a las nuevas formas; a la pérdida de reconocimiento, de privilegios; a un estado aconfesional; a una sociedad cada vez más laica; a unos nuevos niños que no querían caridad; a unos niños que exigían derechos; al oportunismo, después, de algunos internos que las denunciaron aprovechando el momento álgido de la prensa amarilla --Interviú-- sin reparar en que las responsabilidades hay que encajarlas dentro de su contexto histórico. En fin no entendía el unánime acto de homenaje, aquél día, de los mismos que , casi tres décadas atrás, en la publicación de la revista no le daban el mismo "crédito" a su resignada labor. Así es la hipocresía y miseria humana. Por mi parte, muy alejado de aquellos últimos acontecimientos, siempre he pensado que en aquel tiempo gris les faltó imaginación y les sobró conformidad con el Sistema, con los exagerados procedimientos de disciplina, muchos de ellos violentos; pero por supuesto siempre he reconocido que los factores: lugar y época no jugaron a favor de nadie, tampoco de ellos.

Por otra parte no entendí la presencia de la prensa, antes, durante y después del reencuentro, a no ser por puro protagonismo de quienes la convocaron. Leo los titulares que aparecen en la prensa local --gracias a la generosidad de un compañero que me los ha enviado-- y, respetando las opiniones de cada uno, no reconozco el lugar, ni me reconozco --en las interrogantes que añado-- en muchas de las afirmaciones que aparecen impresas en el papel, manifestadas al reportero por algunos de los convocantes... "en el orfanato aprendimos a ser ¿personas?... sus compañeros son sus únicos ¿hermanos?... ¿el amor? lo recibían de las ¿monjas? y de sus ¿compañeros?... si hay algo que destacar de su estancia en el hospicio son los grandes valores que les inculcaron: ¿generosidad, solidaridad y gratitud?... lo poco que teníamos lo ¿compartíamos? entre todos... llegaron siendo niños, y se fueron siendo hombres con ¿carreras?..."; posiblemente hablaban de otro sitio y yo me había equivocado de convocatoria.

Somos muchos --bastantes de los que no han asistido, creo yo-- los que pensamos que sólo desde la verdad de lo acontecido, desde la necesidad que sentimos de sacar fuera dicha verdad (no es necesaria publicarla en ningún periódico), de exponerla públicamente entre nosotros como terapia reparadora de infancias y adolescencias traumatizadas por el desamor, el desconsuelo, la soledad..., sólo desde esa cura encontraremos nuestra identidad pasada, y lo que es más importante: nos encontraremos a nosotros mismo y, por tanto, ser capaces ya de reunirnos para hablar más del presente y del futuro que del pasado, el que quedará entonces asumido, formando ya parte de nuestras vivencias. Creo que esta es la clave fundamental de futuros reencuentros. Digo esto porque me parece perverso que los auténticos protagonistas asumamos una verdad que no es la nuestra, que nos quieran hacer comulgar con ruedas de molino (practicas ya pasadas pertenecientes a otros tiempos) en ésta época de libertad, en la que afortunadamente estamos. En este punto soy y seré siempre muy exigente. La verdad sólo ofende al miserable.Lo hecho, hecho está. Lo importante es pedir perdón. He aquí la grandeza del ser humano, que como tal comete errores a menudo. Llegado este punto creo que la Diputación, como organismo oficial que nos tuteló, nos debe un gesto de asunción de la culpa de lo que allí se hizo mal, muchas veces con perversidad; de pedir perdón aún cuando sus gestores actuales, obviamente, no tengan nada que ver con los impresentables dirigentes de aquel tiempo. Gesto que debiera hacerse extensivo a reparar, en la medida de lo posible, los casos de extrema necesidad en los que quedaron algunos internos. Les debe una reparación.

¡Cuánta infamia aún se percibe en estos espacios!, susurré en aquel mi primer reencuentro, observando de nuevo, treinta y dos años después, los pabellones.

Me causó gran desasosiego la falta de reconocimiento de la mayoría de las personas allí congregadas, quizás porqué por falta de interés de las generaciones más sufridas --desde los años treinta hasta mitad de los setenta--, abundaba más la gente de las últimas generaciones. Las que vivieron ya en la libertad auspiciada por la etapa democrática en el país. Era lógico ese sentimiento, pues echando la vista atrás, creo que desde mi expulsión (digo bien expulsión) del centro hasta su cierre definitivo pasaron aproximadamente unos veinte años. ¿Cómo sentirnos próximos cuando durante tantos años --treinta hasta el día del reencuentro-- hemos estado por ahí, por esos mundos de Dios intentando remediar las secuelas de lo que nos aconteció en aquel sitio? He tenido que dedicar muchos tiempo y esfuerzo a superar mis miedos, mis traumas, mis complejos..., a formarme personal e intelectualmente..., cayéndome y levantándome a menudo (si algo nos une a todos es que somos grandes luchadores).

El patio de recreo... ¡de recreo: qué ironía!... seguía mostrando la perversidad de los espacios cerrados, pese a que le habían derribado un frente de tapias. La descuidada maleza que brotaba por doquier, paradigma de abandono, no conseguía ocultar su pasado de patio carcelario al que se abocaba a través del sótano: recinto oculto donde pulieron nuestros ángulos más agudos hasta redondearlos. Pude percibir el mismo aire asfixiante de entonces atrapado de por vida en aquel contenedor disciplinario. Me alejé de inmediato a la búsqueda de mis compañeros.  

¿Pero como sentirnos parte de la cadena si allí faltaban eslabones?; los nexos de unión entre las distintas generaciones sólo pueden nacer desde los reencuentros en la verdad, desde la toma de protagonismo por parte de todos. Este protagonismo que con toda buena voluntad se intentó suplir con los reportajes fotográficos y de video --testigos mudos de un tiempo--, debió ser asumido por los que estábamos allí presentes. Faltó ponerle voz a fotos y reportajes. Pero voz viva, no en off. Eché de menos que personas de distintas generaciones hablaran de su tiempo en un intento por conocernos, por sentirnos parte de la misma experiencia vital. A las nuevas generaciones, estoy seguro, les hubiera gustado oír el relato de una parte de la historia del centro; viejas batallas, en algunos de cuyos gestos, a buen seguro, se hubieran reconocido. Y a nosotros nos hubiera gustado oír sus historias, sus anécdotas, las de un tiempo más benévolo pero también complicado en lo personal. Estuvo bien lo del Canto del Loco, pero cuán grato hubiera sido oír aquella música que nos marcó, la de un tiempo que nos robaron --The Beatles...--; en definitiva, como he dicho antes, sentirnos parte de lo mismo aunque en distinto tiempo.

Resumiendo para no aburrir: difícilmente pudo haber reencuentro donde, creo yo, todavía no ha habido encuentro; esa es la asignatura pendiente. Por supuesto entenderé que esta carta pueda acabar en tu papelera, pues parte de su contenido, de lo que viví aquel día, son impresiones de un momento, hechas por un observador que sólo pretende ser veraz con lo que le ha acontecido.

(Época 1956/1972. Francisco Molina Gómez --"Emilio"-- Madrid) "



FranciscoMolinaGómez
(Ahora sin noticias de esta asociación, la misma misiva con las claves de un fracaso constatado es redirigida a quien quiera leerla --carta abierta-- ante la ausencia aún, después de diez años, de contestación)